Une goutte. Deux gouttes. Ça tombe, ça saigne. Le cœur et l'esprit. Un anniversaire, des bougies. Un chant lugubre. Ils sont là, les mêmes, tout le temps. Silence. Un paquet est déposé contre une porte de bois brute. Un petit paquet de papier journal, sous la pluie des années 20. Il braille, il bouge, il hurle. Des pas se font entendre, une porte s’ouvre. Une dame en robe de chambre aussi large que haute. Sans un regard pour la silhouette qui s’éloigne, elle ramasse le paquet. C’est son job. Son métier, et elle s’en contrefout. Claquement. Silence. Tout est calme. Personne ne peut se douter de ce qu’il est en train de se passer. Ni vous. Ni eux. Ni elle. Son premier crime fut de naître. Son premier crime d’une longue série. Vrai ou pas, le destin est tracé. Le destin est lancé. Pleure petit enfant, pleure jusqu’à te dessécher. La mort ne sera que délivrance. Un seul mot. Quatre lettres. Un bout de papier craft. « Lula » Sonne comme un souffle étrange et meurtrier.

Cinq ans ont passé. Laissant sur leur chemin les pluies de l’innocence. Le temps s’écoule. Doucement, inexorablement, envoyant sur le monde son dégoût de l’humanité, ses rires d’aiguilles et ses souvenirs d’antan. Le temps se moque de nous. Le temps est libre. Le temps est là, et ne vous quittera jamais. Courrez, faible et minuscule. Personne n’échappe à son nom, à son rire, à son cœur. Mortellement dangereux quand vient le mauvais temps. Souffrez gentes dames. Souffrez et criez. Il n’y aura jamais rien d’autres. Dix ans ont passé. Ce bâtiment qu’ils appellent Orphelinat n’éclate qu’un peu plus chaque jour. Trop de jeunes. Trop de souffrance. Trop d’amour déversé, gardé. Trop de vie. Elle a dix ans. Elle ne sait où donner de la tête. Elle est seule. Elle s’appelle Lula. Juste Lula. Tout le monde la connaît. Elle n’aime personne. Sa prison, ses geôliers. Du haut de son petit mètre vingt, cette jeune fille ne parle pas. A quoi bon ? On l’a abandonné. On ne l’aime pas. C’est ce qu’on lui répète à longueur de journée. C’est ce qu’elle pense. L’endoctrinement. De moins en moins de jeunes adultes viennent la voir. Elle a mauvaise réputation. Qui voudrait d’une petite fille qui ne sait pas parler ? Qui a des yeux trop grands et trop bleus ? Personne.

« T’es qu’une pourriture. T’es même pas belle. » Les enfants sont cruels. Cruels et sans cœurs. Mais ils pardonnent. Trop vite, trop tôt. Lula pas. Elle ne veut pas. C’est la goutte de trop. Une goutte. Deux gouttes. « Meurt. » Une fourchette enfoncée dans de la chair. Des cris. Des hurlements. Des plaintes. Du sang qui gicle. Une main qui part s’écraser contre une joue mouillée. Des bras qui la soulèvent. Une porte qui claque. Elle est seule. Encore une fois. Punie. Son premier mot. Son premier enfermement. Elle n’a pas voulu lui faire du mal. Non. Elle a voulu le tuer. Le blesser autant qu’elle l’est au fond d’elle-même du haut de ses treize ans. Pourquoi. Question qui revient en elle à chaque battement de paupières. Elle pleure. Elle hurle. Mais la belle Lula n’a peur que d’une chose. Celle de mourir ici. Elle ne veut pas. Mais tout présume le contraire. Tout.

Dix huit ans. Lula est adulte et son anniversaire, elle le passe en tête à tête avec elle-même. C’est ce qu’elle pensait. Mais la jeune femme n’imaginait pas que son destin allait changer. Du tout au tout. Comme quoi, il n’est pas écrit à l’avance. Un jeune homme. Maxence. Noah. Peu importe le nom, mais il est entré. Tard. Chez elle, dans son dortoir. Pour lui sauter un joyeux anniversaire ? Non. Mieux encore. Pour la prendre. Elle et ses longs cheveux blonds. Elle et ses grands yeux bleus. Elle et son corps de femme. Elle et ses seins de vierge. Lula. Un nom qui sonne comme une évidence, comme une envie, comme un désir suprême. Mais Lula n’est pas une fille facile. Qui l’eut cru. Débats. Cris. Arrachements. Vêtements à terre. Hurlement. Bâillonnement. Une pierre. Tout ce qui a de plus logique. Une main qui se referme sur celle-ci. Et un coup. Qui sonne sourd. Qui sonne creux. Et encore du sang. Partout. Sur le matelas. Sur ses mains. Sur son ventre. Elle l’a fait. Lula vient de tuer quelqu’un. Self défense. Mais c’est fini. Parti. A jamais. Elle se sent puissante, puissante et dangereuse. Le sang coule encore un peu plus. Partout. Lula en est remplie. Ses bagages. Sans s’en rendre compte, elle est dehors. Pied nu, les mains en sang. C’est décidé. C’est aujourd’hui qu’elle s’enfuira de Biarritz et de ses ports défecteux.

C’est comme ça que Lula a atterri sur les bateaux de pirates, devenue une Pirate, elle n'aurait pu rêver mieux. Nevada. Nom d’emprunt, qui lui promet mille aventures. Elle s'est un jour réveillé, avec ses compagnons de galère dans une crique. Cette crique. Elle ne sait pas où elle est. Perdue au milieu de nulle part. Il fait froid, il fait nuit. Ils ne savent pas. Ils ne sauront jamais. Neverland les accueille. Une guerre incessante, de la chair de sirène à manger, des gens à tuer. Lula qui se fait désormais appeler Nevada est enfin chez elle. Elle trouvera peut-être enfin ce qu'elle a toujours chercher. Ce qu'elle a toujours voulu. Ou pas. Le temps le dira.